An den Wänden einer Gefängniszelle gibt es keine Werbung.
Keine Aufforderungen zu einem Auslandsstudium oder Werbeslogans für Waschmittel, keine Flyer für einen Zirkus oder eine Familienplanungsklinik. Es gibt hier keine anzüglichen Filmplakate oder Schnäppchenangebote aus Secondhandläden, keine Preise für Pensionen oder Schnellkredite, keine Handzettel für chinesisches Essen und Homöopathie-Kliniken, keine Mitteilungen und keine politischen Banner.
Die Wände eines Gefängnisses sind nicht mit den Versprechungen des Lebens tapeziert, weil es keinen Aussichtspunkt gibt, von dem aus man sie sehen könnte. Hier gibt es keine Landschaft, die den Lärm des Daseins relativieren könnte, und keine Entfernung, aus der man auf ein Schild oder einen Flyer blicken und sich von dessen Botschaft überzeugen lassen könnte.
Im Gefängnis bist du gleich weit entfernt von jeder anderen Wand und jedem anderen Körper, der in der Gegenwart gefangen ist. Gefangen ohne die Würde, die uns allen durch die Landschaften, die wir durchqueren können und durch die Menschen, die mit uns reisen, verliehen wird.
Für einen Staat, der gelernt hat, deine Handlungen, deine Stimme, deinen Namen, den Zufall deiner Geburt, die Farbe deines Glaubens oder die Abstammung deiner Bildung zu fürchten, bist du nur ein Körper, der seine Isolation verdient.
Du bist ein idealer Bürger, dir steht nur so viel Raum zu, wie der Staat für dein karges Überleben für ausreichend hält. Ihr seid Körper, die aus dem bunten Theater der Straße und von der öffentlichen Bühne des Maidan zurückgeholt wurden, wo ihr einst auf heidnische Weise eure verzweifelten Märsche und rigorosen Wanderungen in stolzer Missachtung des Staates aufgeführt habt.
Aber man kann nicht in einer Gefängniszelle marschieren, wo jeder Schritt nur die Befreiung des Gehens ohne die Transzendenz einer Landschaft nachahmt.
Schließlich war das erschreckendste Schauspiel der Rebellion immer der einfache Akt, über die Hauptverkehrsadern der Städte zu laufen. Körper, die sich in Bewegung setzten, manchmal nur mit einer Handvoll Salz, und Landschaften wie Nebenflüsse des Widerstands besetzten.
Unser Spiel reflektiert über die Kosten solcher Dissidenz inmitten einer Flut von Vergeltungmaßnahmen und staatlich verordneter Gewalt gegen Anwälte, Dichter und Autoren, Forscher, Professoren, Gewerkschafter, Dalit-Führer, Frauenrechtsaktivisten und viele andere, die seit Jahren ohne Verurteilung inhaftiert sind, unter Gesetzen, die aus dem verfluchten Erbe der Kolonialherrschaft wiederbelebt wurden.
Wenn eine Vielzahl von Menschen aufgrund unbegründeter Anschuldigungen und für unangemessene Zeiträume in Haft gehalten wird, um unter geheimen Gewalttaten und Entzug körperlicher Würde zu leiden, fragt man sich, wie weit verbreitet die Angst eines Staates gegenüber seinen eigenen Bürgern ist und wie unsicher tatsächlich die Position eines Despoten ist!
Mit diesem Spiel versuchen wir, den Schmerz des Entzugs von Körpern aus dem öffentlichen Raum und der öffentlichen Vorstellungskraft zu artikulieren. Wir wollen den Moment zwischen der dichten Mobilität einer lebenden Bevölkerung und der spärlichen Solidarität der Gefangenschaft heraufbeschwören. Und wir wollen den schweren Schaden untersuchen, den ein Staat anrichtet, der darauf bedacht ist, seine Bevölkerung innerhalb von Grenzen zu halten, die er ganz nach eigenem Gutdünken gezogen hat.
Dies ist also eine Geschichte von auseinandergerissenen Körpern und der gemeinsamen Trauer, die uns alle noch verbinden könnte, bevor die Membranen um uns herum, durch die wir in das Leben der anderen eindringen, unwiderruflich zu Falten der Trennung verkalken.
